
Бях копирайтър в рекламна агенция, когато се запознах с Пенко Скумов. Мога да го определя като: дизайнер-професионалист, фотограф с рядко срещан талант, надарен музикант, чувствителен поет, но най-вече мога да го определея като: „човек”.
Малко преди да замина за Испания получих подарък от него – автобиографична книжка, озаглавена: „Моите посмъртни приключения”, на Ю. Вознесенская. Жанрът е „християнско фентъзи”.
Историята, накратко: жена пада от терасата на апартамента си и умира. Следва интересно пътешествие из Библейския Рай и Дантевия Ад, което си струва да бъде прочетено, но не толкова шокиращата история ме порази, колкото шокиращите обстоятелства, свързани с нея.
Месец по-късно, Франциско, Розита, аз и Лийн пресичахме границата между испанските провинции Галисия и Леон. Интерсна компания бяхме: две белгийки, испанец и рус българин с червен катинар.
С испанеца се запознахме до една крайпътна чешма. Водата не ставаше за пиене, но за сметка на това открих нов приятел. После пътищата ни се пресякоха с пътуваща белгийска писателка, която беше опъвала палатки в Патагония, Хималаите и джунглата на Перу. Придружаваше я 16 годишно хлапе. Розита лъжеше, че е на 17, защото си имаше оправдание: беше родена на първи април. Загорелите германци мислеха, че ми е гадже. Аз я възприемах като по-малката сестра, която винаги съм нямал …
Отбихме се за бира в един крайпътен бар, но мен не ме свърташе на едно място и продължих по Камино сам. Около два часа се разхождах сред избухнали в бяло пролетни дръвчета. Благодарих на себе си за удоволствието многократно.
Тогава се появи той.
Най-щастливият човек на земята.
Вървеше срещу мен, стискаше вестник и плачеше от радост.
Пошегувах се тъпо, че Сантяго е в обратната посока.
Той направи друго – заговори на перфектен английски.
Каза ми, че е университетски преподавател. Преди година негова студентка паднала от терасата и си счупила врата. Изпаднала в кома.
Преподавателят отишъл в катедаралата на Сантяго и дал обет, че ще върви по Камино в продължение на една година за нейното изцеление.
Денят на нашата среща беше предпоследният ден от въпросната година.
Тя изтичаше на 1 април.
850 километра в едната посока. 1700 километра в двете. Беше ги изървял 4 пъти.
„Баста, всичко ме боли, няма кост, която да не ме боли! Едва ли някога ще тръгна пеш отново, баста!”
Заглавната статия на местен всекидневник съобщаваше, че студентката е излязла от кома и предстои да бъде изписана от болницата за домашно лечение.
Годината беше изтекла.
Обетът беше подействал.
Разделихме се и всеки продължи по пътя си.
Хвърлих раницата на земята. Седнах върху нея. Бях сам сред безбройните, избухнали в бяло дръвчета.
Запалих цигара.
Потънах в мисли.
Разумът отказва да приеме такива неща, дори пред лицето на неопровержими доказателства.
Времето спря за момент.
Познати гласове ме извадиха от ступора.
Пътят продължаваше…
Тихомир Димитров







